domingo, 2 de septiembre de 2018

NUMANCIA

(Poema de la resistencia)

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Han puesto cerco a mis caminos,
han cortado los suministros.
Mis aliados han caído, o han huido,
mis vecinos ya han sido sometidos.

Les veo desde mi atalaya
renunciar a su credo y sus costumbres,
adoptan nuevas leyes. Se rinden

Aquí nadie va a rendirse. Los numantinos
que se queden saben que lucharán hasta la muerte.
Todos lo saben ya. El que no quiera luchar
está a tiempo de marcharse.

Las puertas de la ciudad se cerrarán para siempre.
Nadie va a escapar. Ya es tarde.
Nadie quiere escapar; aquí no se rehuye la muerte.
Se le planta cara y se le mira de frente.

Mis habitantes son valientes, son honestos,
son honrados, nobles y fuertes. Mis mujeres
no tiemblan. Mis niños aprietan los dientes.
Esos hijos de puta romanos no saben donde se meten.

Han sitiado la ciudad, quieren someterme,
pero yo sólo respondo ante Dios.
Nadie más puede darme órdenes.
No me dan miedo esas tropas
que se amontonan ahí fuera.
Confío en mis murallas y en su fortaleza.

Mis hombres no se rinden, mis mujeres
no quieren verse ultrajadas. Mis niños resisten
Saben lo que les espera si ceden.
No queremos ser dominados, no somos un pueblo esclavo.
Levantamos estas murallas con nuestras propias manos,
hicimos las casas, labramos los campos
y no pienso entregarlo todo a los putos romanos.

Prefiero arder en el infierno a ser tu vasallo.

Los barcos no llegan a puerto,
comienza a escasear el grano.
Prefiero morir de hambre a tener amo.

Me dicen que no seré un esclavo,
que el Senado es generoso y firmaremos un Tratado
pero yo no entiendo esas leyes ni reconozco ese Estado.
Tan sólo quiero seguir siendo dueño de mis actos.

Por eso no nos rendimos, no bajamos los brazos
ni agachamos la cabeza ni miramos a otro lado.
Prefiero morir numantino a vivir como romano.

Ya está todo decidido. Lo hemos hablado.
Antes de entregar la ciudad mejor la quemamos.
Dirán que me han vencido,
me cubrirán de sal, me arrasaron.
Yo sólo quería ser libre y lo he logrado.

martes, 3 de junio de 2014

El libro del rencor

Voy a escribir el libro del rencor.
Este será su título.

Voy a escribirlo para sacarlo de dentro.
Voy a escribirlo para no volverme loco.

Voy a escribirlo para no pegarme un tiro
ni pegároslo a vosotros.

lunes, 2 de junio de 2014

"Demócratas"

Parece ser que no hay nada más popular que la ignorancia
ni nada más justo que la opinión de cada uno.

Me da la impresión de que nos importa más bien poco lo que piense el resto,
cada cual está convencido de estar en lo cierto.

Se supone que la democracia es el gobierno por y para el pueblo,
pero qué hacer cuando te encuentras ante un pueblo estúpido?

domingo, 1 de junio de 2014

hartazón (o hartazgo)

Soy la olla a presión sometida cada vez a mayor presión.
Pretendo hacer un buen guiso pero si la temperatura sigue subiendo tal vez reviente y me los lleve a todos por delante.
Se me quitan las ganas de cocinar. Ya ni si quiera tengo hambre.
Sólo quiero que cese ese chirrido cuanto antes.

domingo, 15 de septiembre de 2013

Parado y en silencio

Estoy cansado de correr como la gacela y el guepardo,
como los caballitos del tiovivo, persiguiendo y siendo perseguidos sin descanso
cansado de huir sin destino fijo, sin rumbo aparente,
y he pensado plantarme, quedarme parado, estarme quieto.

Voy a quedarme aquí en este sitio todo el tiempo,
no pienso moverme ni un momento.
voy a quedarme aquí callado y en silencio,
porque estoy harto del ruido y del movimiento.

El aire hablará por mí,
la tierra moverá mi cuerpo,
el fuego acabará conmigo
y el viento cantará estos versos.

Me rindo, me planto
no quiero jugar al juego
de los tiempos modernos.
Voy a ser como los locos viejos, parado y en silencio.

viernes, 21 de septiembre de 2012

un lugar en el mundo

hay un lugar en el mundo, o debería haberlo,
donde sobre el dinero y abunde el oxígeno.
Donde no haga frío en invierno
y no sea tan triste el verano.

hay un lugar en el mundo, estoy seguro,
convencido de ello, en donde la gente
se respete y no se tenga miedo,
y los niños corretean por el pueblo.

hay  un lugar en el mundo, y si no lo hay,
habría que inventarlo, donde alguna vez
se dijera la verdad y de vez en cuando
se hiciera justicia.

pequeña obra maestra

tal vez con un verso
podría escribirse una canción entera,
todo un libro con una sola idea.

todos los días se aprende una cosa
y hay temporadas que todos los días es la misma historia.