domingo, 2 de septiembre de 2018

NUMANCIA

(Poema de la resistencia)

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Han puesto cerco a mis caminos,
han cortado los suministros.
Mis aliados han caído, o han huido,
mis vecinos ya han sido sometidos.

Les veo desde mi atalaya
renunciar a su credo y sus costumbres,
adoptan nuevas leyes. Se rinden

Aquí nadie va a rendirse. Los numantinos
que se queden saben que lucharán hasta la muerte.
Todos lo saben ya. El que no quiera luchar
está a tiempo de marcharse.

Las puertas de la ciudad se cerrarán para siempre.
Nadie va a escapar. Ya es tarde.
Nadie quiere escapar; aquí no se rehuye la muerte.
Se le planta cara y se le mira de frente.

Mis habitantes son valientes, son honestos,
son honrados, nobles y fuertes. Mis mujeres
no tiemblan. Mis niños aprietan los dientes.
Esos hijos de puta romanos no saben donde se meten.

Han sitiado la ciudad, quieren someterme,
pero yo sólo respondo ante Dios.
Nadie más puede darme órdenes.
No me dan miedo esas tropas
que se amontonan ahí fuera.
Confío en mis murallas y en su fortaleza.

Mis hombres no se rinden, mis mujeres
no quieren verse ultrajadas. Mis niños resisten
Saben lo que les espera si ceden.
No queremos ser dominados, no somos un pueblo esclavo.
Levantamos estas murallas con nuestras propias manos,
hicimos las casas, labramos los campos
y no pienso entregarlo todo a los putos romanos.

Prefiero arder en el infierno a ser tu vasallo.

Los barcos no llegan a puerto,
comienza a escasear el grano.
Prefiero morir de hambre a tener amo.

Me dicen que no seré un esclavo,
que el Senado es generoso y firmaremos un Tratado
pero yo no entiendo esas leyes ni reconozco ese Estado.
Tan sólo quiero seguir siendo dueño de mis actos.

Por eso no nos rendimos, no bajamos los brazos
ni agachamos la cabeza ni miramos a otro lado.
Prefiero morir numantino a vivir como romano.

Ya está todo decidido. Lo hemos hablado.
Antes de entregar la ciudad mejor la quemamos.
Dirán que me han vencido,
me cubrirán de sal, me arrasaron.
Yo sólo quería ser libre y lo he logrado.

martes, 3 de junio de 2014

El libro del rencor

Voy a escribir el libro del rencor.
Este será su título.

Voy a escribirlo para sacarlo de dentro.
Voy a escribirlo para no volverme loco.

Voy a escribirlo para no pegarme un tiro
ni pegároslo a vosotros.

lunes, 2 de junio de 2014

"Demócratas"

Parece ser que no hay nada más popular que la ignorancia
ni nada más justo que la opinión de cada uno.

Me da la impresión de que nos importa más bien poco lo que piense el resto,
cada cual está convencido de estar en lo cierto.

Se supone que la democracia es el gobierno por y para el pueblo,
pero qué hacer cuando te encuentras ante un pueblo estúpido?

domingo, 1 de junio de 2014

hartazón (o hartazgo)

Soy la olla a presión sometida cada vez a mayor presión.
Pretendo hacer un buen guiso pero si la temperatura sigue subiendo tal vez reviente y me los lleve a todos por delante.
Se me quitan las ganas de cocinar. Ya ni si quiera tengo hambre.
Sólo quiero que cese ese chirrido cuanto antes.

domingo, 15 de septiembre de 2013

Parado y en silencio

Estoy cansado de correr como la gacela y el guepardo,
como los caballitos del tiovivo, persiguiendo y siendo perseguidos sin descanso
cansado de huir sin destino fijo, sin rumbo aparente,
y he pensado plantarme, quedarme parado, estarme quieto.

Voy a quedarme aquí en este sitio todo el tiempo,
no pienso moverme ni un momento.
voy a quedarme aquí callado y en silencio,
porque estoy harto del ruido y del movimiento.

El aire hablará por mí,
la tierra moverá mi cuerpo,
el fuego acabará conmigo
y el viento cantará estos versos.

Me rindo, me planto
no quiero jugar al juego
de los tiempos modernos.
Voy a ser como los locos viejos, parado y en silencio.

viernes, 21 de septiembre de 2012

un lugar en el mundo

hay un lugar en el mundo, o debería haberlo,
donde sobre el dinero y abunde el oxígeno.
Donde no haga frío en invierno
y no sea tan triste el verano.

hay un lugar en el mundo, estoy seguro,
convencido de ello, en donde la gente
se respete y no se tenga miedo,
y los niños corretean por el pueblo.

hay  un lugar en el mundo, y si no lo hay,
habría que inventarlo, donde alguna vez
se dijera la verdad y de vez en cuando
se hiciera justicia.

pequeña obra maestra

tal vez con un verso
podría escribirse una canción entera,
todo un libro con una sola idea.

todos los días se aprende una cosa
y hay temporadas que todos los días es la misma historia.




martes, 7 de agosto de 2012

UNA MUJER

                                                 A Chavela

Está sentada en el sofá
sin decir nada
y no puedes dejar de mirarla

Los demás
hablan de ella
en tercera persona
como si ya no estuviera.

Lucrecia en cambio
la miraba a la cara
y le acariciaba la espalda
mientras cantaban

y Lorca
le llegó al alma.

POSMODERNO

    No tengo personalidad
                         ni criterio
   pero soy muy novedoso

        aborrezco lo antiguo.

                  Soy divertido,
    totalmente vacío, banal,
           carente de sentido.

                   Soy estúpido
    pero me creo muy listo.

                     Soy hortera
pero creo que tengo estilo.

             Soy posmoderno.

sábado, 4 de agosto de 2012

Los veranos en el pueblo

Hace veinticinco veranos que no me divierto.
Recuerdo cuando era niño y el verano era inmenso.
No había que estudiar ni que trabajar en el campo.
El día que iba a la piscina era un acontecimiento.

Luego el verano se fue haciendo cada vez más pequeño
hasta convertirse en un mes y medio si acaso
encerrado en mi pueblo esperando que suene el teléfono.
Hace veinticinco veranos que siempre es lo mismo.

Hace mucho calor y hay que trabajar mucho
apenas tienes dinero y mucho menos tiempo.
El único consuelo que te queda
es un litro fresquito.

Hace veinticinco veranos que no me divierto,
si acaso un par de días con los colegas viendo un concierto.
Después la música acaba y hay que volverse al pueblo.
A estudiar, a trabajar, a beberse otro litro.

martes, 10 de julio de 2012

La Palabra

La palabra, ese lugar
exacto e impreciso,
tan poblado y desierto.

Ese lugar inhóspito.

La palabra, tan cerca
y tan lejos al mismo tiempo,
ese significado oculto y obvio.

Ese sagrado misterio.

La palabra, el origen
de todo.

La palabra, el fin
del mundo.

miércoles, 6 de junio de 2012

PARIR EL POEMA

Se ha estado gestando un tiempo
y no lo aguanto más dentro.

Tengo que parirlo
y a ello me dispongo.

Las contracciones ya han comenzado.

Abro mi cuerpo de para en par
abro mi corazón y mi pecho
para que salga el monstruo
escrito en verso
que devora mis entrañas
y mi intelecto.

Doy a luz a la criatura
lo cojo entre mis brazos
agarra con su manita
uno de mis culpables dedos
y lo amamanto.

MOVER UNA MONTAÑA


Para mover una montaña
sólo tienes que pedírselo.

El agua, la erosión,
la acción del viento harán lo propio
en cuestión de siglos.

Si no dispones de tanto tiempo
y prefieres que la montaña se mueva pronto,
puedes coger pico y pala
y ponerte manos a la obra.

Dile a la montaña
que no tienes toda la vida
y verás que se apresura.

Pero si no puedes esperar más
y quieres que la montaña
se mueva ahora,

cierra los ojos y ordénaselo
y la montaña hará lo que le pidas.

LA GUARIDA

Entra en mi guarida,
refúgiate de la tempestad.

Entra en calor junto a la hoguera,
tomaremos un caldo y hablaremos,
recordaremos los buenos tiempos
y nos cagaremos en los que corren.

Ven a mi guarida
guardo un kit de emergencia,
un maletín de supervivencia
para situaciones extremas
como ésta.

Ven a mi guarida
entra en ella,
aquí estaremos bien
hasta que pase la tormenta.

TORO DE LIDIA

Todo él es carácter y temperamento
Es belleza en estado salvaje
Puro músculo

Es el animal más bello del mundo

Está encerrado en el redil
Desde aquí puedo verlo

Está encerrado en el redil
esperando su momento

Está encerrado y va a morir
y puede olerlo

Es el animal más bello del mundo
El más honrado y honesto

Cuando suene la música
saldrá al ruedo a darlo todo
y cuando el público aplauda
y agite el pañuelo

estará muerto.

lunes, 21 de mayo de 2012

Poema menor en O

Recuerdo pero ya no,
antes, si, ahora tampoco,
espero y deseo no,
espero y recuerdo y miento.
Ni estoy cuerdo
ni estoy loco.

jueves, 3 de mayo de 2012

VISTA CANSADA

En los ojos
el cansancio acumulado

no del día,
sino de todos estos años.

Cansado, harto
no de trabajar
sino de estar parado.

En los ojos
la pena,

no de estar triste
sino cansado.

miércoles, 28 de marzo de 2012

Ardo en llamas

Ardo en recuerdos,
tengo pensamientos inconexos
el ánimo abatido
y unos maltrechos versos.

Ardo en temor
tengo también muchos proyectos,
muy buenos propósitos
y muy poquito tiempo.

Ardo de dolor
soy muy sensible y tierno
y mi corazón sufre mucho
porque no es de hierro.

Y ardo de amor
es lo único que siento.
todo lo que puedo hacer,
lo que mejor entiendo.

LA ÚNICA VERDAD


La Verdad es una. Mentiras hay muchas.
Puedes creerlas todas pero recuerda
que sólo una es la opción correcta
y las demás posibilidades son todas falsas.

La Verdad es sólo una y muchas son las mentiras.
Puedes creerlas todas, pero recuerda
que sólo una es cierta.

TÓPICOS POÉTICOS

Tal vez unos cuantos versos pálidos
sirvan para describir este silencio
que invade la estancia como una sombra,

nuestros recuerdos del pasado
y los proyectos de futuro
empañan completamente nuestra visión del presente

que es sólo un instante
que pasa volando rápido sobre nosotros
marchándose sin dejar rastro.

un momento esquivo que se pierde
en la espesura del bosque,
en la profundidad del océano.

una preciosa perla cultivada
en el interior de una ostra
que sólo ve la luz cuando abrimos la boca

un descuido, un segundo
que se va derramando como la gota
que colmó el vaso

Poco a poco
trago a trago
un poema verso a verso
un camino paso a paso

Tal vez sería preferible no haber venido.
me habría quedado en casa
tumbado en el sofá viendo una buena peli
tras una cena ligera y agradable.

En cambio me habría perdido
el ruido de la orquesta
y el baile de máscaras,

el jaleo de la fiesta
y el ajetreo de las palabras.

tal vez habría sido mejor no salir de la cama, no despertar,
soñar la vida entera hasta que se acaba

y no saber nunca si lo que viste es lo que realmente pasó
o tan sólo lo soñabas.

tal vez lo mejor sería perderse por aquella senda de la que el poeta hablaba
por la que escapan las personas que aquí no encajan.